Cuentan en el diario El País que los Beatles tocaron 1.200 actuaciones antes de su salto a la fama.

Para comprender cuán extraordinario es esto, conviene saber que la mayoría de los grupos de hoy no actúan 1.200 veces ni en el curso de sus carreras enteras.

"En Liverpool, las sesiones sólo duraban una hora, así que sólo tocábamos las mejores canciones, siempre las mismas. En Hamburgo debíamos tocar ocho horas, así que no teníamos más remedio que encontrar otra forma de tocar".

"Cuando llegaron allí eran unos inútiles sobre el escenario, pero volvieron siendo muy buenos". No sólo ganaron en resistencia. Tuvieron que aprenderse una enorme cantidad de temas y hacer versiones de todo lo imaginable, no sólo de rock and roll, también algo de jazz. Antes de ir a Alemania carecían de toda disciplina escénica. Pero cuando volvieron sonaban como nadie. Eso fue lo que les dio su sello.

¿Qué habría pasado si la industria musical, en vez de poner palos en las ruedas del progreso, hubiera inventado Spotify, Songza, Youtube, MySpace, BlipFM, Facebook y Twitter? Tenían los mimbres, tenían el conocimiento del negocio, tenían el contenido, los fans, el canal, la tecnología, la pasta. El tiempo. Lo tenían todo. Lo están perdiendo todo.

Vía: Así encontrará el éxito, en El País, domingo 22 de febrero de 2009, anunciando Fueras de serie, de Malcolm Gladwell, (Taurus). Precio: 20 euros.

"¡Seguidme muchachos! ¡La fortuna favorece a los audaces!"

Plinio el Viejo, momentos antes de morir, en un acto de temeridad irreflexiva, durante la erupción del Vesubio que destruyó Pompeya.

Un día, hace muchos años, esta nota apareció colgada en el corcho de mi habitación. Mi padre estaba enfadado por algo que habíamos hecho o dejado de hacer...

Teoría: es cuando se sabe todo y nada funciona

Práctica: es cuando todo funciona y nadie sabe por qué.

En esta casa se unen teoría y práctica, o sea:

Nada funciona y nadie sabe por qué.

Era un tipo taxativo.

Este es un pincho caro y bastante laborioso de hacer para el aspecto final que tiene. Además mancha mucho. Pero el experimento merece la pena. El Gaucho es un bar que está en una bocacalle de la Plaza del Castillo, en Pamplona. Es pequeño, siempre está a rebosar, y la verdad es que se come muy bien. Después de unas cuantas visitas, he conseguido desentrañar mi pincho favorito. El secreto estaba... en la lechuga.

Ingredientes:

• Pan de txapata (o cualquier cosa para hacer tostadas anchas)
• Aceite para freir el pan.
• Salmón ahumado o trucha asalmonada.
• Gulas del norte (Surimi, sucedáneo de angulas).
• Palitos o tronquitos de pescado (Surimi, sucedáneo de chatka). 
• Lechuga
• Mayonesa
• Probablemente: una pizca de limón, puede que tabasco, vinagre.

Elaboración:

1. Freirás las tostadas de pan en aceite de oliva hasta que se queden doradas y retirarás el exceso de aceite con papel de cocina. Puedes probar a tostar previamente el pan, pero no mucho.
2. Saltearás con muy poco aceite y nada de ajo las gulas.
   
3. Picarás hojas de lechuga y las pasarás por el pasapuré, ayudándote con mayonesa para emulsificar la pasta. Debes usar poca mayonesa, tanto que resistirás la tentación de añadir más hasta que no tengas más remedio o la lechuga no pasa. Al mejunje lo denominaremos "salsa verde". Podrás añadirle algún acidificante si lo consideras oportuno.
   
4. Mezclarás la salsa verde con el palito de pescado.
5. Pondrás la mezcla sobre la tostada frita.
   
6. Cubrirás el conjunto con una lámina de salmón.
7. Y sobre el salmón pondrás unas pocas gulas.

Mientras limpias la cocina siempre puedes pensar en lo delicioso que estaba el conjunto. Atento, porque la salsa verde mancha mucho.

No hay fotos todavía, pero el domingo haré y actualizaré esta entrada.

Las postrimerías de San Valentín. Ella cogía un avión en Bilbao, él se quedaba en tierra, viéndola montar en el autobús. Los dos lloraban. Indudablemente, se trata de un amor a larga distancia, una entelequia insostenible. Él, surfero greñoso, teñido de rubio, con los pantalones cayendo y enseñando el calzoncillo, no podría presentar una imagen más desvalida. Hasta los rumanos se solidarizan con el tipo. Ella monta en el autobús, pero es un poco raro: no es la hora. Ni siquiera han tenido que reclamarle que se monte. No apuran hasta el último beso. Lloran impotentes, mirándose, separados por un cristal sucio de autobús, pero que ya es como un océano de ancho. El amor se desgaja. Mal asunto. No lloran porque los amantes se separan. Lloran porque no se quieren, porque no tienen el valor de dejarlo todo atrás e irse en pos de su amante, porque ninguno se atreve a dar el paso. Lloran porque en realidad no es amor y el duelo es todavía mayor.

Le queda una hora y veinte de viaje, siguiendo la puesta del sol. Y luego Londres o París.

La nota que estaba en esta página ha sido cautelarmente retirada para revisar su redacción.

El Malvado Acidonitrix estaba muy enfadado el otro día cuando escribió la nota, y teme que su mal humor haya embrollado su discurso, impidiendo separar las descalificaciones de las razones. Cuando se le pase el mosqueo, el Malvado volverá a publicar la nota en condiciones aceptables, y quizá con descalificaciones más duras, pero también más claras.

En Fantasymundo hacían esta entrevista a Luis García Prado. Aunque no tengas ni idea de quién es ni te vaya el género fantástico, la entrevista te interesa. García Prado explica cómo ve el mercado editorial, lo difícil que es abrir un producto nuevo y hacerse un nicho. Cómo disponer de un producto estrella que crees que va a romper, etcétera. También explica su trayectoria, cómo empieza su proyecto mucho tiempo atrás, y qué problemas encuentra con ciertos modelos de negocio prototípicos.

Pero hay un punto que yo creo que es crucial, y es cómo mima a sus clientes. Para empezar, se aseguró de que su producto estrella tenía la mejor implementación. Es cierto que quizá fue fruto de la casualidad, pero la diferencia suele estribar en cómo afrontas las oportunidades que se te presentan. Es un asunto de espíritu (en sentido moderno). Hete aquí que es más una cuestión de lo que quieras compartir y lo que te quieras mojar, antes que pura suerte.

García Prado contó con un medievalista capaz de traducir una obra difícil que la adaptó al castellano, consiguiendo lo mejor en literatura fantástica de la última década, y que resulta una delicia lingüística (hasta la dictadora suprema ha leído con interés los cuentos de Geralt de Rivia). Aquí la calidad del producto terminado está condicionando el ritmo de salida al mercado, cosa que también es de notar.

Pero va más allá. Por un problema societario y ciertos desacuerdos, García Prado decide liquidar la editorial (Bibliopolis) para seguir publicando en otra nueva, de forma que sortea ciertas restricciones contractuales. Sin embargo, está atento a su mercado, y así, el caballero anuncia que se tomará el trabajo de publicar el último volumen de la saga de Geralt de Rivia con la editorial antigua en paralelo a una edición con el nuevo sello (Alamut), de forma que los coleccionistas puedan mantener la integridad de su colección: portada, tamaño, etcétera. Este detalle, no maltratar y dejar tirados a tus clientes, es una seña de identidad que muchos podrían aplicarse.

Lo hemos visto en otros lugares, por ejemplo, el modelo P500 de los editores de juegos de estrategia, basado en la confianza y el honor. En suma, la complicidad con tu mercado.

Este es el enlace de la entrevista, publicada en mayo de 2008: http://www.fantasymundo.com/articulos/1326/entrevista_luis_garcia_prado_editor_bibliopolis_alamut. Es larga, pero merece la pena disfrutar del diálogo con alguien que conoce su negocio, cualquiera que este sea. Para los fans intranquilos, hay muchas aclaraciones.

Postscriptum: para los fans de Sapkowski, he aquí una entrevista a Jose María Faraldo, traductor de la saga.

Ya en 1984, retratarse así era toda una declaración de intenciones. Es como ser feo hoy en día, o no tener televisor.

Tengo un problema con este tipo: no puedo soltar sus libros. Se leen casi de tirón. Personajes profundos, consistentes; historias cotidianas, tal vez triviales, excepto para sus protagonistas. Una prosa bien redactada, argumentos inteligentes. Libros así pertenecen a una época olvidada.

El único problema que he podido encontrar es que, en todo lo que llevo leído suyo, hay siempre uno o dos episodios escabrosos contados con detalle. Lo cierto es que no alcanzo a comprender qué necesidad tenía este hombre de entrar en ciertas minucias, cuando podría bastar con insinuar un par de detalles y saber que, si ha llegado hasta ese punto de la novela, el lector es un buen entendedor necesitado de pocas palabras.

Cometí el error de recomendarle el primer libro a mi madre un día que estaba de visita por casa, y yo todavía no iba por la mitad y no me había topado con el lapsus. Se trata de una señora que, al igual que los libros de Davies, pertenece a una época olvidada. Asusta a albañiles y electricistas. Mis amigos se refieren a ella como la dictadora suprema. Basta para hacerse a la idea.

El caso es que, a pesar del episodio de rigor, pareció importarle poco el momento escabroso y devoró el libro sin, tampoco, poder soltarlo. Lo cual me lleva a recomendar que, si usted se cruza con un libro suyo, le dé un tiento, quizá acudiendo a una biblioteca antes de dejarse ventiún euros en el intento.

La editorial Libros del Asteroide está editando la obra de Davies, volviendo a traducirla si ya estuviera editada. Es un detalle importante, porque la prosa es compleja y necesita un trabajo fino. Pero el resultado es excepcional, por lo que sale a cuenta localizar las ediciones nuevas.

Ángeles Rebeldes y Lo que arraiga en el hueso son, de momento, lo mejor que he leído de Davies y yo aconsejaría empezar por ellos. Davies escribía sobre todo en trilogías de volúmenes que pueden leerse de forma independiente, aunque tiene sentido leerlos en orden y disfrutar de los guiños al lector avisado.

Para saber más:

• Ficha de Robertson Davies en Editorial Libros del Asteroide. 
• Entrada en Wikipedia sobre Robertson Davies.