Hace unas semanas, unos amigos que estaban haciendo limpieza en su casa me dieron un montón de novelas policíacas baratas que pensaban tirar, y me las repartí a medias con mi madre. Llamarlas "literatura menor" no pretende en absoluto menospreciarlas. Rellenan las tardes lluviosas, se leen con facilidad, a menudo son indistinguibles entre sí, y, si las dejas a medio leer, pronto las olvidas en la mayoría de los casos.

Tienen una ventaja añadida si recibes visitas con frecuencia: puedes prestarlas para sestear o leer por la noche, y el invitado se la puede llevar a casa para terminarla si así lo quiere. Aunque el libro se pierda o no vuelva en años, no la echarás de menos.

El lote está compuesto de ediciones baratas de 1929 a 1970. Cosas de editorial Juventud, Molino, Alianza... Mucho E.S. Gardner (Perry Mason), algo de Simenon y Agatha Christie, aunque ya tenemos las obras completas de ambos en casa. En el lote, de unos ochenta libros, hay unas cuantas novelas mayores o curiosidades que dan enjundia al acervo de cada cual: algo de Wenceslao Fernández Florez, que está olvidado y anticuado, pero no deja de ser interesante, aunque sea leyendo entresacas. Un par de cosas de Ross McDonald, que es algo así como el puente entre Dashiell Hammet y Elmore Leonard, algunos Episodios Nacionales sueltos, una novelita de Van Gulik con el juez Di, y cosas por el estilo.

Lo paradójico es que quien debería estar haciendo limpieza y sacar los libros que no quiere / no puede guardar soy yo. No es que tenga muchos, pero no me caben, y bastantes están amontonados, en cajas, o directamente prestados a amigos. Sea como sea, mientras curioseaba entre las bolsas de libros decidiendo qué llevarme, encontré algunas nimiedades que no creo que nunca vaya a leer, sino que escogí sólo por su aspecto o por su valor documental, como esta novelita publicada en España en 1931.

(Usted nunca olvidará las sensaciones que le produzca la lectura de una novela de Fletcher)

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